Давно я не получала такое удовольствие от чтения. Эту книгу — автор ее называет романом-идиллией — я бы скорее, для себя, назвала бы мемуаром. Хотя в примечаниях указано, что это все-таки художественное произведение, но ощущение реальности жизни — полное. Длинный подробный рассказ о жизни (взрослении) мальчика в городке Чебачинске, население которого на 2\3 состоит из ссыльных. Время — середина 20 века — от 30-х до 50-х примерно. Много интересных характеров, деталей. Очень подробные тщательные описания. Но дело не в них, хотя они совершенно прекрасны.Как-то лег мне на душу, в душу сам этот герой книги (автор) — не хватает слов описать, какой отличный человек это был. И детская наивность, и любознательность, и любовь ко всему вокруг, и доброта. Наверное, именно доброта этого человека, в самом прямом и правильном смысле, как я его себе представляю, поразили меня и покорили.
Я даже, что для меня, нелюбознательной вовсе, совершенно не характерно, полезла в интернет искать информацию об авторе. Еще читая, я поняла, что жена, упоминаемая в конце книге — это Мариэтта Чудакова, я слышала о ней что-то в связи с филологией, литературой и политикой еще в 90-е. Но всего лишь слышала. А о нем вообще не знала.
Филолог, педагог, писатель — Александр Чудаков.
Узнала, что в 2005 году в подъезде дома, где он жил, на него напали какие-то отморозки, и он скончался от полученных травм. Человек, о котором я только что узнала, умер несколько лет назад. Из-за нелюдей.
И я плакала. Никогда я не плакала из-за смерти чужих людей. И вот тут на тебе.
Я просто влюбилась в героя книги (и автора — думаю, их невозможно разделить) — даже не влюбилась, а полюбила — как старшего доброго друга, дедушку… И узнав о его смерти, испытала чувство горькой потери. Мне кажется, это был тот человек, на которых земля держится — настоящий человек был. И обеднели мы без него. Хуже стали. А сейчас таких не делают.
Читая о его детстве, родителях, дедушке и бабушке, понимаешь, что сейчас неоткуда взяться такому мальчику…
Не знаю, как выразить словами свои чувства к нему. И к этой книге. Это настоящее. Это чтение пробуждает, делает тебя лучше, воспитывает твою душу.
Еще вычитала, что эта книга и «Казус Кукоцкого» Улицкой были конкурентами за Букеровскую премию. При всей моей любви к Улицкой, ее книги — почти мои настольные (ну, не все, но многие) — я бы однозначно отдала бы свой голос Чудакову.
«Ложится мгла на старые ступени» — это КНИГА.
http://interesnyeknigi.ru/2013/07/17/lozhitsya-mgla-na-starye-stupeni-aleksandr-chudakov-2/
И я плакала. Никогда я не плакала из-за смерти чужих людей. И вот тут на тебе.
Я просто влюбилась в героя книги (и автора — думаю, их невозможно разделить) — даже не влюбилась, а полюбила — как старшего доброго друга, дедушку… И узнав о его смерти, испытала чувство горькой потери. Мне кажется, это был тот человек, на которых земля держится — настоящий человек был. И обеднели мы без него. Хуже стали. А сейчас таких не делают.
Читая о его детстве, родителях, дедушке и бабушке, понимаешь, что сейчас неоткуда взяться такому мальчику…
Не знаю, как выразить словами свои чувства к нему. И к этой книге. Это настоящее. Это чтение пробуждает, делает тебя лучше, воспитывает твою душу.
Еще вычитала, что эта книга и «Казус Кукоцкого» Улицкой были конкурентами за Букеровскую премию. При всей моей любви к Улицкой, ее книги — почти мои настольные (ну, не все, но многие) — я бы однозначно отдала бы свой голос Чудакову.
«Ложится мгла на старые ступени» — это КНИГА.
http://interesnyeknigi.ru/2013/07/17/lozhitsya-mgla-na-starye-stupeni-aleksandr-chudakov-2/
